50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
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Lois_Lane
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50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
Lois_Lane Sáb Oct 27, 2012 7:51 pm
«Madre de tres hijos -10, 11 y 15-, divorciada. Americana. 30 años de experiencia como actriz de cine. Aún con movilidad y más afable de lo que dicen los rumores. Desea empleo estable en Hollywood (o Broadway)». Tan poca confianza debía tener Bette Davis en la película que acababa de rodar junto a Joan Crawford, su antigua colega de mesa y mantel en restaurantes de postín, que, a los diez días de dar claquetazo final, corrió a poner este anuncio en el periódico, sección ofertas de empleo. Podía haber esperado algunos meses, tal vez hasta que la Academia la nominase al Oscar por enésima vez, para comprobar que su futuro laboral no corría peligro inmediato. Pero no olvidemos que estamos hablando de alguien que en su epitafio mandó tallar: «Lo hizo del modo difícil».
Y quien dice difícil dice retorcido, adjetivo que se adapta como un guante a «¿Qué fue de Baby Jane?», una de esas películas que solo se podían haber rodado en los alquitranados años 60. La operación, sobre el papel, tenía su riesgo pero también su morbo: aprovechar el camino abierto en el cine de terror (lo de psicológico vendría después, y de propina) por «Los pájaros» un par de años antes, reuniendo a dos viejas, o aviejadas, glorias del Hollywood dorado para una descarnada y hasta putrefacta fábula sobre cómo Saturno (la industria del espectáculo y sus tentáculos mutantes) devora a sus hijos (si fueron niñas prodigios, mejor; y si ahora son hermanas ancianas despellejándose a muerte en una carcomida mansión, ni te cuento). Robert Aldrich, veterano zorro criado bajo la sombra de Chaplin y Renoir, jugó fuerte al doble o nada y plantó sobre el tapete a dos damas que también habían vivido tiempos mejores: Bette Davis y Joan Crawford. La loba y la aún más loba (se dice que la enemistad entre ambas nació porque Davis dio calabazas a la insaciable e hiperpromiscua Crawford).
La cosa empezó con el pie izquierdo: por despiste del productor a la hora de firmar el contrato, Davis comprobó que a su «compañera» le pagaban unos cientos de dólares más que ella, por lo que exigió un reparto rigurosamente equitativo. Durante el rodaje, los dardos fueron envenenándose cada vez más, aunque muchos eran travesuras infantiles por parte de Bette: un roedor muerto para desayunar, una máquina de Coca-cola bien visible aprovechando que el marido de Crawford era un pez gordo de Pepsi, un poco de intensidad extra en las escenas de pelea, pesas en el bolsillo para fastidiar la espalda, una peluca de segunda cabeza rociada de caspa... Y Aldrich, tan feliz ante tanta intensidad y maldad que repercutían gloriosamente en su película. De hecho, un año después de su estreno (en Halloween de 1962, aunque el 26 de octubre tuvo lugar la premiere en Nueva York), había ingresado en taquilla casi diez veces más que el millón de dólares que costó.
Aunque, en realidad, la verdadera guerra estallaría cuando Joan Crawford no obtuvo la nominación al Oscar que sí logró Bette Davis. Crecida, Davis arponeó con hiel a Crawford, dedicándole frases que ya han pasado a la historia de las cloacas de Hollywood («no la mearía aunque estuviese ardiendo», «ha dormido con todas las estrellas de la MGM menos con Lassie»...). A pesar de ello, Aldrich intentó el suicidio de reunirlas de nuevo en «Canción de cuna para un cadáver» (1964), aunque la mala salud de Crawford frustró el intento. Cuando falleció en 1977, Davis la despidió a su manera: «Nunca hay que decir cosas malas sobre los muertos, solo buenas. Así que diré que Joan Crawford ha muerto... ¡qué bien!». Seguramente, los 12 años que la sobrevivió le supieron mejor que haber ganado 12 Oscar.
Medio siglo después, el culto a «¿Qué fue de Baby Jane?» sigue intacto (aunque algunas escenas han envejecido mejor que otras, como suele pasar). No solo por los chismes del rodaje y aledaños, sino por haber iniciado un subgénero (el grotesco «grand guignol») y una gramática a la hora de titular (que llega hasta nuestros días y en nuestras fronteras), convirtiéndose en referente cultural incluso en Springfield. De hecho, Walter Hill prepara un remake del clásico, que se unirá al dirigido por David Greene en 1990, protagonizado por dos hermanas reales, Lynn y Vanessa Redgrave. Difícil lo va a tener para pisotear una y otra vez la serpiente negra y viscosa, tal y como hicieron hace 50 años dos brujas que se odiaban y necesitaban a partes iguales.
«Nunca lo he pasado mejor que cuando empujé a Joan Crawford por las escaleras durante aquel rodaje».
Firmado: Bette Davis, arpía profesional con ojos de... Bette Davis.
Fuente: ABC.es 27/10/2012
Lois_Lane- Moe's Parroquiano
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
BB Sáb Oct 27, 2012 9:12 pm
Ehhhh, que bueno. Echaba de menos tus post Lois, que no solo de libros vive el hombre.
Se odiarían pero juntas han hecho historia. Vaya par de grandes actrices.
Se odiarían pero juntas han hecho historia. Vaya par de grandes actrices.
BB- Moderador
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
darkshadow Sáb Oct 27, 2012 9:21 pm
¡Peliculón donde los haya! Y sin los efectos especiales de hoy en día, es sumamente inquitante...
Lois!
Lois!
darkshadow- Little Ángel
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
Harry Sáb Oct 27, 2012 9:28 pm
Lois por volver con tus artículos; también yo los echaba en falta, además de lo que me gusta el chismorreo 
y mira tú por donde, que aquí hay para dar y tomar. 
Harry- Pink Angel
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
lerele Sáb Oct 27, 2012 9:47 pm
Que bueno, Lois, como es la frase de "nunca hay que hablar mal........."
Lois
lerele- Bibliotecario
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
BB Sáb Oct 27, 2012 10:10 pm
Harry escribió:
Jo que si hay...
un roedor muerto para desayunar, una máquina de Coca-cola bien visible aprovechando que el marido de Crawford era un pez gordo de Pepsi, un poco de intensidad extra en las escenas de pelea, pesas en el bolsillo para fastidiar la espalda, una peluca de segunda cabeza rociada de caspa... Y Aldrich, tan feliz ante tanta intensidad y maldad que repercutían gloriosamente en su película.
Y encima
(«no la mearía aunque estuviese ardiendo», «ha dormido con todas las estrellas de la MGM menos con Lassie»...)
Desde luego la Davis sería una actriz esputenda, pero de buena persona no sé si tenía mucho.
Lo bueno de los post de Lois es que te hacen buscar más cosas por la red. Mirad que otra frase dijo la amiga:
"Me casaría de nuevo si encontrara a un hombre que tuviera quince millones de dólares, me cediera la mitad, y me garantizara que estaría muerto dentro de un año"
BB- Moderador
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
Harry Sáb Oct 27, 2012 10:12 pm
No sé si es cierto o sólo leyenda urbana, pero en algún sitio leí, que la propia Davies dijo de si misma:
"si me muerdo la lengua me enveneno" o algo muy similar.
"si me muerdo la lengua me enveneno" o algo muy similar.
Harry- Pink Angel
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
Lois_Lane Sáb Oct 27, 2012 10:28 pm
Bette Davis, genio y figura...
Convertida en una frágil y electrizante anciana, se despidió del mundo en el festival de cine de San Sebastián de 1989. Diego Galán, por entonces director del certámen, relata el último adiós de "la loba", coronada como mejor actriz.
Cuando Bette Davis recibió la invitación para acudir al Festival de Cine de San Sebastián, seguramente quedó perpleja. El motivo no era el de un homenaje a su larga y brillante carrera, sino la retrospectiva que aquel año dedicábamos al director James Whale, con quien ella había trabajado en una ocasión, y brevemente, en El puente de Waterloo, 1931. Pero no le importó tan modesta oferta.
Se encontraba ya muy enferma. El cáncer se le había generalizado y los médicos le aconsejaban reposo total. Pero sus cálculos eran distintos: la cita en San Sebastián podría transformarse en un homenaje a ella misma, y no estaba dispuesta a perder la oportunidad de despedirse de la vida en loor de multitudes. Ése podía ser el mejor adiós.
Desoyó a médicos y asesores, acostumbrada como estaba a hacer su santa voluntad. Su fama señalaba que ella había elegido cuidadosamente los guiones de las películas que interpretó, y que nadie interfería en sus deseos. Había dicho en una ocasión: "He llegado a la cumbre a fuerza de arañar, y para conseguirlo incluso habría practicado el asesinato". Le gustaban las frases rotundas para hacer hincapié en esa imagen de mujer dura y perversa que las productoras le habían confeccionado: "Cuanto más mala es Bette Davis, la película es mejor". Y aunque no fuera cierto que en todos sus melodramas interpretara el papel de pérfida, seguramente su ausencia de belleza al uso, y un carácter firme y decidido que la alejaba del prototipo de la tímida y servicial jovencita que Hollywood proponía como mujer ideal, configuraban en ella elementos insólitos para una estrella cinematográfica de los años 30 y 40.
En España había rodado en una ocasión, junto a Errol Flynn, y no pudo ocultar su perplejidad cuando la gente le gritaba por la calle "¡La Loba, La Loba!", en alusión a una de sus películas más populares, originalmente titulada The Little Foxes. "¿Qué es La Loba?", preguntaba, y aunque no logró entender la relación entre lobas y zorras, le gustó la agresividad del título. Porque su leyenda era más importante que ella misma.
Llegó a San Sebastián en el caluroso septiembre de 1989. Había realizado varias escalas desde Los Ángeles, economizando sus escasas energías. Se hizo acompañar de una fiel secretaria que controlaba todos los detalles, especialmente las 42 maletas con que miss Davis se había asegurado cualquier eventualidad. Protegidos entre las ropas, llevó consigo los dos Oscar obtenidos en su carrera, junto al inolvidable dolor de no poder incluir el que le fuera arrebatado en 1950 cuando su emblemática interpretación de Margo Channing en Eva al desnudo quedó sólo en nominación. Como en otras tantas nueve ocasiones. Esas dos estatuillas le habían valido para hacer una broma en momentos de crisis laboral, publicando en un periódico: "Actriz con dos Oscar busca trabajo".
Fumadora empedernida, festejó que en España aún no estuviera prohibido el placer del tabaco. "Estados Unidos ya no es un país libre", exclamaba exhalando el humo del cigarrillo con esa majestuosidad que sólo se ha visto en las legendarias películas de la edad de oro del cine americano.
Naturalmente nos quedamos absortos ante ella, sin saber cómo tratarla. Nos paralizaba su fama de dura, y su contradictoria imagen de anciana disminuida y frágil. No importó. Reemplazó nuestras decisiones por la suya propia, ordenando cómo y cuándo aparecería ante los fotógrafos y periodistas, quién y cómo le entregaría el premio Donostia en el escenario, y cuándo y por qué sistema se marcharía de San Sebastián. Recluida en su habitación frente a un televisor, escudriñó todas las actividades del Festival, ensayó pelucas y maquillajes para que aquella última aparición pública se rodeara del glamour que la había convertido en una de las máximas estrellas del cine. Se hizo todo tal como quiso, y tras recibir la más sonora ovación jamás oída en el Festival, quiso despedirse uno por uno de todos los periodistas, premiar al fotógrafo que la atendió en primer lugar, dedicar todas las fotografías que le habían solicitado, y aun terminar la redacción de sus memorias con un capítulo especial dedicado a este recóndito Festival donde pudo despedirse del mundo como ella merecía.
Su mala salud, sin embargo, no la perdonaba, y cayó enferma al concluir las duras actividades que ella misma había programado. Rechazó a los médicos españoles, como antes había rechazado a maquilladores y peluqueros haciendo venir de París a un profesional de su confianza, y decidió ser atendida en un hospital francés.
Le perdió su desconfianza, y en aquel tiempo precioso se jugó la fecha de su muerte. En París ya nada pudieron hacer por ella, y falleció 15 días después de la última cena, aquélla con la que quiso agradecernos privadamente la oportunidad de sentirse aclamada y querida. "Me habéis devuelto la vida", dijo, electrizándonos ya para siempre. Tras aquellos inmensos ojos, a veces azules, otras verdes ("no es mérito mío", decía, "sino de mis padres; prefiero que me valoren por lo que he hecho yo misma"), nos miraba con ternura, pero también con distancia, evitando ceder en alguna de sus exigencias por debilidades sentimentales.
El espectáculo era lo primero, y sólo cuando éste hubo finalizado, en aquella memorable última cena, se permitió expresar un infinito amor, que trascendía nuestra timorata invitación en la que le habíamos propuesto que ella rindiera homenaje a un director. Supo premiar nuestra ingenuidad con su mítica presencia en San Sebastián, donde, sabemos, fue feliz en su último momento de gloria.
Convertida en una frágil y electrizante anciana, se despidió del mundo en el festival de cine de San Sebastián de 1989. Diego Galán, por entonces director del certámen, relata el último adiós de "la loba", coronada como mejor actriz.
Cuando Bette Davis recibió la invitación para acudir al Festival de Cine de San Sebastián, seguramente quedó perpleja. El motivo no era el de un homenaje a su larga y brillante carrera, sino la retrospectiva que aquel año dedicábamos al director James Whale, con quien ella había trabajado en una ocasión, y brevemente, en El puente de Waterloo, 1931. Pero no le importó tan modesta oferta.
Se encontraba ya muy enferma. El cáncer se le había generalizado y los médicos le aconsejaban reposo total. Pero sus cálculos eran distintos: la cita en San Sebastián podría transformarse en un homenaje a ella misma, y no estaba dispuesta a perder la oportunidad de despedirse de la vida en loor de multitudes. Ése podía ser el mejor adiós.
Desoyó a médicos y asesores, acostumbrada como estaba a hacer su santa voluntad. Su fama señalaba que ella había elegido cuidadosamente los guiones de las películas que interpretó, y que nadie interfería en sus deseos. Había dicho en una ocasión: "He llegado a la cumbre a fuerza de arañar, y para conseguirlo incluso habría practicado el asesinato". Le gustaban las frases rotundas para hacer hincapié en esa imagen de mujer dura y perversa que las productoras le habían confeccionado: "Cuanto más mala es Bette Davis, la película es mejor". Y aunque no fuera cierto que en todos sus melodramas interpretara el papel de pérfida, seguramente su ausencia de belleza al uso, y un carácter firme y decidido que la alejaba del prototipo de la tímida y servicial jovencita que Hollywood proponía como mujer ideal, configuraban en ella elementos insólitos para una estrella cinematográfica de los años 30 y 40.
En España había rodado en una ocasión, junto a Errol Flynn, y no pudo ocultar su perplejidad cuando la gente le gritaba por la calle "¡La Loba, La Loba!", en alusión a una de sus películas más populares, originalmente titulada The Little Foxes. "¿Qué es La Loba?", preguntaba, y aunque no logró entender la relación entre lobas y zorras, le gustó la agresividad del título. Porque su leyenda era más importante que ella misma.
Llegó a San Sebastián en el caluroso septiembre de 1989. Había realizado varias escalas desde Los Ángeles, economizando sus escasas energías. Se hizo acompañar de una fiel secretaria que controlaba todos los detalles, especialmente las 42 maletas con que miss Davis se había asegurado cualquier eventualidad. Protegidos entre las ropas, llevó consigo los dos Oscar obtenidos en su carrera, junto al inolvidable dolor de no poder incluir el que le fuera arrebatado en 1950 cuando su emblemática interpretación de Margo Channing en Eva al desnudo quedó sólo en nominación. Como en otras tantas nueve ocasiones. Esas dos estatuillas le habían valido para hacer una broma en momentos de crisis laboral, publicando en un periódico: "Actriz con dos Oscar busca trabajo".
Fumadora empedernida, festejó que en España aún no estuviera prohibido el placer del tabaco. "Estados Unidos ya no es un país libre", exclamaba exhalando el humo del cigarrillo con esa majestuosidad que sólo se ha visto en las legendarias películas de la edad de oro del cine americano.
Naturalmente nos quedamos absortos ante ella, sin saber cómo tratarla. Nos paralizaba su fama de dura, y su contradictoria imagen de anciana disminuida y frágil. No importó. Reemplazó nuestras decisiones por la suya propia, ordenando cómo y cuándo aparecería ante los fotógrafos y periodistas, quién y cómo le entregaría el premio Donostia en el escenario, y cuándo y por qué sistema se marcharía de San Sebastián. Recluida en su habitación frente a un televisor, escudriñó todas las actividades del Festival, ensayó pelucas y maquillajes para que aquella última aparición pública se rodeara del glamour que la había convertido en una de las máximas estrellas del cine. Se hizo todo tal como quiso, y tras recibir la más sonora ovación jamás oída en el Festival, quiso despedirse uno por uno de todos los periodistas, premiar al fotógrafo que la atendió en primer lugar, dedicar todas las fotografías que le habían solicitado, y aun terminar la redacción de sus memorias con un capítulo especial dedicado a este recóndito Festival donde pudo despedirse del mundo como ella merecía.
Su mala salud, sin embargo, no la perdonaba, y cayó enferma al concluir las duras actividades que ella misma había programado. Rechazó a los médicos españoles, como antes había rechazado a maquilladores y peluqueros haciendo venir de París a un profesional de su confianza, y decidió ser atendida en un hospital francés.
Le perdió su desconfianza, y en aquel tiempo precioso se jugó la fecha de su muerte. En París ya nada pudieron hacer por ella, y falleció 15 días después de la última cena, aquélla con la que quiso agradecernos privadamente la oportunidad de sentirse aclamada y querida. "Me habéis devuelto la vida", dijo, electrizándonos ya para siempre. Tras aquellos inmensos ojos, a veces azules, otras verdes ("no es mérito mío", decía, "sino de mis padres; prefiero que me valoren por lo que he hecho yo misma"), nos miraba con ternura, pero también con distancia, evitando ceder en alguna de sus exigencias por debilidades sentimentales.
El espectáculo era lo primero, y sólo cuando éste hubo finalizado, en aquella memorable última cena, se permitió expresar un infinito amor, que trascendía nuestra timorata invitación en la que le habíamos propuesto que ella rindiera homenaje a un director. Supo premiar nuestra ingenuidad con su mítica presencia en San Sebastián, donde, sabemos, fue feliz en su último momento de gloria.
Ya no quedan estrellas como Bette
Lois_Lane- Moe's Parroquiano
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
Harry Sáb Oct 27, 2012 10:33 pm
¡¡Qué gran verdad Lois!!
Hollywood sigue teniendo buenos artistas y su brillo, pero nada comparado con aquellos años. Al menos esas es la sensación que da. Cierto que el mundo ha cambiado, pero se echa a faltar ese oropel tan particular.
Hollywood sigue teniendo buenos artistas y su brillo, pero nada comparado con aquellos años. Al menos esas es la sensación que da. Cierto que el mundo ha cambiado, pero se echa a faltar ese oropel tan particular.
Harry- Pink Angel
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
lerele Sáb Oct 27, 2012 10:48 pm
Que queréis que os diga...a mi me encanta esta mujer!!!
lerele- Bibliotecario
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Re: 50 años sin saber «¿Qué fue de Baby Jane?»
amabe64 Sáb Oct 27, 2012 11:01 pm
Lois, 
fantastico el articulo, realmente era una gran estrella, y me encantaban sus peliculas.......ahora ue cualuiera convivia con ella por lo que dicen
fantastico el articulo, realmente era una gran estrella, y me encantaban sus peliculas.......ahora ue cualuiera convivia con ella por lo que dicen
amabe64- Little Ángel
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